Aparte de nacer y morir muchas personas, pasaron muchas cosas tal día como hoy.
1417 Fin del Cisma de Occidente.
1500 Tratado de Granada entre Fernando el Católico y Luis XII de Francia: reparto
de Italia. El monarca francés recibiría el título de rey de Nápoles, el
control de la ciudad, otros territorios del reino y una parte de sus rentas
y Fernando se convertiría en duque de Calabria y señor de Apulia, además de
recibir la otra parte de las rentas napolitanas.
1533 Francisco Pizarro entra en Cuzco con 480 soldados
1572 Tycho Brahe observa una supernova, lo que supuso un duro golpe para la idea
aristotélica de la inmutabilidad de los cielos. Ésta me parece la mejor y me
llena de ilusión y de esperanza. Qué alegría.
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1778 - Llega a Nueva Orleáns el grupo de españoles que fundarían la ciudad de Nueva
Iberia
1792 Por primera vez se realizan pruebas desde un globo cautivo para observar
movimientos de tropas.
1811 - Cartagena de Indias declara su independencia de España, siendo la primera
ciudad en hacerlo de la actual Colombia.
1817 Mina es fusilado
1831 Ejecutado en los EEUU el dirigente negro antiesclavista Nat Turner.
1887 Son ejecutados cuatro anarquistas (los conocidos como Mártires de Chicago)
condenados a muerte por los hechos de la Revuelta de Haymarket. Otro de los
condenados se suicida en su celda.
http://es.wikipedia.org/wiki/Revuelta_de_Haymarket
1918 Alemania firma el armisticio que pone fin a la Primera Guerra Mundial
Independencia de Polonia
1927 Italia: supresión del sistema parlamentario.
1931 Frederick Allison comunica el descubrimiento del halógeno.
Inauguración del museo Sorolla en Madrid.
1939 Armisticia (asteroide 1464): asteroide descubierto por George Van Biesbroeck.
1942 Segunda Guerra Mundial: Los nazis invaden Vichy en el sur de Francia.
1951 Juan Domingo Perón es reelecto como presidente constitucional de la República
Argentina.
1953 Sale de fábrica el primer automóvil Seat fabricado en España, un Seat 1400.
1966 El consejo de ministros de España acuerda conceder el indulto total para las
responsabilidades políticas de la guerra civil.
Edwin E. Aldrin es lanzado al espacio, junto a James Lovell, en la Géminis
XII
1975 Portugal concede la independencia a Angola.
1981 Antigua y Barbuda es admitida como miembro de la ONU
1992 La Iglesia anglicana admite la ordenación sacerdotal de mujeres.
1997 La UNESCO aprueba en París la Declaración Universal sobre el Genoma Humano,
el Patrimonio Genético de la Humanidad y los Derechos Humanos. Primer texto
internacional que concilia libertad de investigación y protección de la
humanidad.
1999 Primer trasplante a un feto dentro del útero de la madre.
domingo, 11 de noviembre de 2007
11 del 11
Los tipos duros no bailan
"Las voces me hablaron al alba. Escuché las voces de la Ciudad del Infierno en ese espacio de tiempo en que no estás dormido pero no acabas de despertarte.
Las voces decían:'Oh, Tim, eres como una vela que se ha consumido por los dos extremos: por los cojones y por los sesos, por el cipote y por la lengua, por el ojete y por la boca. ¿Te queda algo más que quemar? Pero, claro, el quemado no puede saberlo...'
Las voces decían. 'Oh, Tim, no lamas los muslos de las prostitutas. Te corres demasiado deprisa al saborear el esperma de la ballena. Danos las sales de la muerte. Haz que vuelva con nosotros la haz de los derrotados. Adiós, dulce amigo. Maldecimos tu casa. Maldecimos tu casa. (...)
Uno de los gangsters más importantes, Frank Costello, estaba sentado en un club nocturno, en compañía de su rubia, una chavala muy guapa, y en su mesa estaban también Rocky Marciano, Tony Canzoneri y "Dos Toneladas" Tony Galento. Una reunión de italianos. La orquesta tocaba. Y Frank va y le dice a Galento:
- Anda, baila con Gloria.
Esto pone nervioso a "Dos Toneladas". No le gusta bailar con la chica del gran hombre. ¿Y si la rubia se le arrima demasiado? Así que le dice:
- Bueno, señor Costello, ya sabe que no soy un gran bailarín - y Frank le contesta:
- Y una mierda, bailas muy bien. Baila con Gloria.
El caso es que se levanta y da un par de vueltas por la pista con la muchacha manteniéndola muy alejada y cuando vuelve con la chica a la mesa, Costello le pide lo mismo a Canzoneri. Tony saca a bailar a la rubia. Luego le llega el turno a Rocky Marciano. Este es el único que se considera lo bastante importante para llamar a Costello por el nombre de pila y le dice:
- Señor Frank, ya se sabe que los pesos pesados no nos lucimos en una pista de baile - Frank Costello le contesta:
- Sal a la pista y baila con Gloria.
Mientras bailan, Gloria aprovecha la ocasión para decirle al oido:
- Oye, hazme un favor. A ver si consigues que el tío Frank dé unos pasitos conmigo.
Terminado el baile, Rocky lleva a la chica a la mesa, sintiéndose un poco más relajado, en tanto que los demás ya se han tranquilizado. Comienzan a pinchar al gran hombre, con mucho cuidado, bromeando un poco. "Venga señor Costello..." "Vamos señor Costello, complazca a la señorita..." "Ahora le toca a usted, señor Frank".
Pero Costello niega con la cabeza y dice:
- Los tipos duros no bailan.
Una entrevista:
http://www.elmundo.es/elmundo/2007/01/26/cultura/1169770523.html
Descanse en paz Norman Mailer.
sábado, 10 de noviembre de 2007
El arte del pueblo (3)
Seguimos disfrutando con las coplas flamencas que recopiló "Demófilo", padre de los hermanos Machado y gran estudioso de la cultura popular.
Anda y no presumas más:
Si te has de tirar al pozo
¿Pa qué miras el brocal?
¿Hay una forma mejor, con más gracia y más sal de decirle lo que canta esta soleá a quien amenaza, quien baladronea?
A servir al rey me voy
Y el viento que da en tu puerta
son los suspiros que doy
Nunca el pueblo se ha sentido muy feliz sirviendo a ningún poder. Cuando lo ha hecho es porque estaba alienado y, entonces, no actuaba como pueblo. Y se queja del sometimiento al poder del dinero, que alza a quien lo tiene:
El dinero es un mareo
Aquel que tiene parné
Es bonito aunque sea feo
Y sabe defenderse de la gente, represora guardiana del orden establecido, que censura cualquier goce, el placer del amor y la libertad:
Deja que la gente diga;
en queriéndonos los dos,
pase la gente fatiga.
el eZcritor (Rafael Fernández)
Un amigo me habló de sus diarios y empecé a leerlos por curiosidad. Sus escritos me escandalizaron, pero también me emocionaron y me atraparon de tal manera que me enganché también a sus blogs. Se trata de un personaje controvertido y polémico, que expresa lo que siente sin censuras, y que bien entendido, acaba siendo entrañable. Un tipo que se rebela contra la sociedad en la que vive, contra él mismo, en busca de la libertad, de sus sueños, del disfrute de las cosas que dan sentido a su existencia: escribir y el sexo. Copio a continuación un post de un lector suyo, a modo de presentación.
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Fabián Álvarez
[Martes, 22 de mayo de 2007]
Rafa, es de esas personas que parecen salidas de una película. De un libro en el que alguien lucha por sus sueños y termina consiguiéndolos. Alguien a quien no le importó dejar su trabajo de recepcionista de noche para encerrarse a escribir. O quizá sí le importó y eso hace más increíble la gesta que lleva en camino. Dejó su mundo, su todo. Para perseguir un sueño que va tomando forma. Actualmente decenas de miles de personas siguen diariamente sus "ezcritos". Él no es correcto. Las teclas más gastadas de su teclado son el "Shift" y los dos puntos. Separa sus frases así. Porque cada una de ella nace de la anterior. Cada palabra da a luz a otras que te atrapan. Que no te sueltan. En cada uno de sus textos es fácil ver a la persona que quizá deseas ser. O a la que no te atreves a ser.
Se ríe de las costumbres. De nuestro modo de vida. Le das pena tú. Que trabajas de sol a sol para pagar hipotecas, para pagar cosas que no quieres, que no necesitas. El se ríe. Desde su buhardilla en Madrid donde se mudó para estar más cerca de su meta. Siempre tiene presente al que un día fue. En los tiempos en que le daban con la puerta en las narices los editores. Rafa se apellida Fernández. Y hasta su apellido habla claro sobre quien es. Es alguien normal. Sin recomendaciones. Rafa es tú, o yo, o ese vecino raro que te encuentras en la escalera.
Sabe escribir. No adorna nada. No hay sitio para las flores y las telas de colores en la realidad. Cada texto es vida. Es una herida abierta que sangra a borbotones. Un trago de Vodka en ayunas. No te puede dejar indiferente. Él no pide tu cariño, ni que lo comprendas o lo aceptes. No le importa. Lo único importante es que leas lo que escribe. Que te metas dentro. Que sientas una literatura que parece dormida entre templarios, códigos y búsquedas de la felicidad apiladas en absurdas estanterías. Balzac inspiró a Henry Miller para que este se fuera a Paris a llenar cuartillas con una maquina de escribir. Miller hizo lo propio con el Ezcritor. Y seguro que dentro de no mucho tiempo, alguien en algún lugar, dejará una mañana todo lo que para él represente seguridad y tedio. Y se pondrá a manchar hojas de papel con sangre, sudor y semen. Ese día volveremos a ganar todos los que disfrutamos de la lectura.
Ahora, unos posts de posts del eZcritor para deleitaros. Para mí, una deliciosa conjunción entre la parte más humana y más animal de las personas. Os recomiendo la lectura de sus salvajes Diarios de sexo y libertad (http://www.micabeza.com/), y después, de sus blogs http://blogs.20minutos.es/ezcritor (ya sin actualizar, pero vale la pena echarle un vistazo) y http://blogs.20minutos.es/ezcultura (una particular visión de la cultura).
Apaga el ordenador. No sueñes 7 Junio 2006
Escribí mi primer relato a los 22 años de edad: no me atreví hacerlo antes: me limitaba a dejar pasar los días componiendo historias con mi imaginación: no tenía huevos para escribir: empecé algún relato, pero nunca lo terminé.
A los 22 años estudiaba en el instituto. Sí, a los 22 años. Era el alumno de mayor edad del instituto y, ni siquiera, estaba en los cursos finales. Para desesperación de mis abuelos, con los que vivía, repetía curso tras curso. Yo estaba repleto de complejos: nunca hablaba con nadie, siempre que podía no iba a clase: daba vueltas por la ciudad, sin rumbo: sólo iba al instituto para ver a una chica que me gustaba mucho y, cada vez que la veía, pegaba mi espalda a la pared: quedaba paralizado: nunca me atreví a decirle nada: incluso hoy en día, cuando la veo por la calle, me pongo nervioso: jamás le he hablado. De ese sentimiento, nació el primer relato que escribí: trata de una pared que se enamora de una chica: lo titulé: “Relato sincero de una pared enamorada” (por aquel entonces mi Henry Miller era Gabriel García Márquez).
Escribí ese relato a bolígrafo, en una hora: siempre que estoy escribiendo algo que me parece bueno siento que no lo estoy escribiendo yo: que estoy poseído por otra persona: porque, ni yo mismo, sé como van a terminar la frases que estoy escribiendo en ese momento: es como si abriera un grifo del que sale agua: yo solamente soy el tubo por donde sale: cuando pasa eso estoy seguro que dentro de mí vive un gran escritor que, misteriosamente, ha elegido mi cuerpo, el de un payaso inculto, para vivir.
Enseñé mi relato a mi hermana mientras mis manos temblaban: ¡Mi primer relato! ¡Por fin me había atrevido a escribir uno! ¡Mi hermana iba a ser la primera persona que lo iba a leer! ¡El primer relato de Rafael Fernández! ¡Un momento histórico!: mi hermana lo leyó: me dijo que era un relato mediocre: que no le gustaba: que no creía que nunca fuera a conseguir ser escritor.
...
A los pocos días, vi un anuncio en el tablón de anuncios de la biblioteca: "CONCURSO REGIONAL DE RELATOS PEDRO GARCÍA CABRERA": decidí presentar el relato: yo confiaba en mi escrito: era entrañable y original, estaba bien escrito: las bases del concurso especificaba que todos los trabajos debían de presentarse escritos a máquina: yo no tenía máquina de escribir: pero sí mi abuelo, que era periodista: se la pedí:
-Yo no te dejo la máquina para escribir tonterías –me dijo- No es un juguete, Rafa.
No le repliqué. Me encerré en mi cuarto y lloré. Siempre he querido que mi abuelo esté orgulloso de mí: jamás lo he conseguido ni conseguiré: menos, si lee la novela que preparo.
...
Pedí ayuda a un chico de mi clase: vivía cerca de mi casa y sus padres le habían comprado un ordenador: un 486: me costó muchísimo convencerle: no porque no quisiera que fuera a su casa o porque no quisiera dejarme su ordenador: sino porque me decía:
-Es imposible que ganes ese concurso. Tú no eres más que un colegial. Y a ese concurso se va a presentar gente de nivel. No pierdas tu tiempo. Y recuerda que la profesora de literatura dice que escribes fatal.
Insistí tanto que le convencí: esa noche fue la primera vez en mi vida que me senté frente a un ordenador: tardé 5 horas en transcribir mi texto de 4 páginas: yo no tenía ni idea de dónde estaban las letras del teclado: no tenía ni puta idea de mecanografía ni informática y quería que mi relato quedara presentado perfectamente: era tarde: su familia se fue a dormir: mi amigo apareció en pijama, me dijo:
-Yo también me voy a dormir. Cuando termines, apaga el ordenador y no te olvides de cerrar la puerta.
...regresé a mi casa de madrugada (tras despertar a toda esa familia, las impresoras de agujas de aquel entonces hacían un ruido infernal): salí de aquella casa como un ladrón: como si tuviera una obra de arte entre mis manos: no podía dejar de mirar mi escrito impreso en letras mecánicas: me parecía fantástico, maravilloso: recuerdo que llegué a mi casa y puse cada hoja sobre el suelo de mi dormitorio: me acosté en mi cama y quedé dormido, mirándolas: al día siguiente desperté temprano, hice la plica, y envié por correo el relato al concurso:...quedé mirando el buzón: tenía miedo que el buzón cobrara vida y escupiera mi sobre.
...
El día del fallo del premio no podía controlar mi emoción: no podía quedarme en casa, quieto: esperando una llamada que quizá no se produciría nunca:
-A ese concurso se presentarán profesionales –decía mi amigo- No te presentes. No vas a ganar.
-No sabes escribir –decía mi profesora de literatura.
-No te dejo mi máquina de escribir para tus chorradas –decía mi abuelo.
-Nunca conseguirás ser escritor –decía mi hermana.
Salí a caminar por la ciudad, sin rumbo fijo: con todas esas frases atormentándome en la cabeza: pero, sin embargo, dentro de mi escuchaba otra voz: la mía:
-Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar. Vas a ganar...
Me cansé de caminar: tomé un autobús del que no me bajé hasta que se hizo la hora de comer: entonces, regresé a casa: nada más entrar mi hermana me lo dijo:
-Han llamado del ayuntamiento. Has ganado un premio regional de no sé qué poeta por un relato ¿Qué escribiste?
...
Me encerré en mi cuarto, lloré. No tenía nadie con quien celebrarlo: nadie era partícipe de mi triunfo: solo yo: estaba solo: lloré lagrimas dulces: mientras reía me decía, mirándome en el espejo roto de mi habitación:
-No soy el imbécil que todos creen: tengo talento: voy a convertirme en el escritor más importante de todos los tiempos: Rafa ¡Cree en ti! ¡Nadie más lo va hacer!
Ese premio me llenó de confianza: nunca más me fiaría de nadie: sólo de mi mismo: comencé a escribir relatos todos los días: me presenté a más de 100 concursos: no volví a ganar ningún premio: 100 golpes en el estómago: 100 golpes a 1: (salvo la publicación de un relato publicitario) hasta este año que, en un taxi, volví a llorar lágrimas dulces: solo: había ganado el premio “20 blogs” y el periódico “20 minutos”, el periódico más leído de España, me ofrecía un trabajo de bloguer: por un tiempo podría vivir mi sueño: vivir de escribir: por fin: aleluya.
...
Nadie que me rodeara, nunca, nadie, ha confiado en mi: todos me han pedido, alguna vez, muchas veces, que me centre: que madure: que abandone el sueño loco de querer ser escritor: que me busque un trabajo serio: he visto reírse de mi, de mis ideas, de mis proyectos a las personas que más he querido: no entienden que lo que me mueve es una pasión irrefrenable: no quiero reprimir jamás mis deseos: porque sólo cuando sueño y lucho me siento vivo: y cuando me dejo llevar: cuando actúo como los demás quieren, me siento muerto: estoy dispuesto a morir por mi sueño: por eso sé que, algún día, lo voy a conseguir.
Adiós 31 Mayo 2007
Adiós se dice con la boca pequeña. Se tarda menos de un segundo: se tarda poco en decir la palabra más cruel del mundo. Me dice adiós la chica que amo. Adiós mirándome a los ojos, con la misma frialdad que quien dispara en la sien de un recién nacido. Adiós a la mujer a la que he querido dedicar mi vida entera:
-No quiero para nada tu vida –anuncia.
Creía que mi vida era gran cosa. Pero ahora me la devuelve dentro de una bolsa de basura. Mis ilusiones, mi sueño, mi trabajo, mi inteligencia no fue más que un engaño ¿Para qué sirvo en la vida? Me miro en el espejo y veo lo que mi prepotencia no me permitía ver: la tengo pequeña.
-Dime adiós y clávame un cuchillo –le ruego.
Y la chica se va. Quedo solo, llorando sobre el suelo de la cocina, en una esquina. Me casé con ella en mi mente: imaginé que tendríamos hijos, imaginé que el primero que muriera de los dos, vería al otro justo antes de cerrar los ojos. Adiós se dice en un segundo. Pero a veces, la herida que provoca, dura toda una vida.
Hoy aquí, mañana en otra persona 8 Diciembre 2006
Cada trozo de papel higiénico que está dentro de la papelera de mi habitación representa una corrida dentro del chocho de Begoña. Begoña volvió y, al primer lugar a donde la llevé, fue a donde más la eché de menos: a aquel banco del parque del Retiro. Allí la traté como a un enamorado. Aunque digamos que, ninguno de los dos, estamos enamorados:
-Me siento muy mal, muy culpable, cuando estoy contigo –dice enrollada, entre las sábanas de mi cama, dándome la espalda.
Y yo, siempre le digo que no nos volvamos a ver como amantes, sólo como amigos. Que tome un taxi hasta su casa, que se vaya con su marido: porque lo que yo menos quiero es verla infeliz. Pero siempre, siempre, todos nuestros caminos conducen hasta mi cama. Y, siempre, confiamos en la química de sus pastillas, para no tener hijos juntos.
Mientras, caminamos por el Retiro, evitamos a las adivinas que nos quieren leer las manos, las cartas:
-A ver si van a adivinar que soy una puta –dice riendo–.
Y, luego, me voy a remar. Me divierto como un niño.
Me gustaría tener, encontrar, inventar, palabras con las que aliviar y convencer a Begoña de que realmente no hacemos nada malo. Que no tiene porque sentirse mal. Sólo somos dos personas que disfrutan mucho estando juntos ¿Puede ser eso algo horrible? Es cierto que, en una realidad diferente, existe su marido, su rutina y las facturas. Pero también es cierto que, en esta realidad en la que ahora estamos juntos, de la mano en este parque, hay un oasis, un sentimiento, unos instantes tan intensos, mucho más validos, para la vida, para la felicidad de nuestros corazones, que estar sentado frente al televisor, con su marido. Estar juntos, es salud: evita que muramos, estando vivos.
-Ojalá –me dice- volviera la pasión de los primeros años con mi marido.
Y, cuando más tarde, le estoy metiendo mi polla furiosa, pienso que sí que ha vuelto. Pero, por desgracia, no con su marido. La vida es algo muy complicado: no cabe dentro de un matrimonio ni de un romance: hoy, mi polla está furiosa, mañana, no: hoy, ella encuentra la felicidad conmigo, mañana, la encontrará en otra persona.
Una espía vasca al servicio del Rey
Es la que podríamos considerar como primera espía vasca, ella es la señora de Urtubia, una de los principales agentes de
Jauna: erezebitou dout zure senoriaren carta conserba ordenariocouequin batean, non ezcouac apazen baitizquizut mila bider nitzas douen couidadoas. Nic escribiteus geros emen dabilan beria da armadaren erdia jouan dela Indietaco flotaren bidera eta beste erdia Barzalonara jouan dela. Besteric es ta dino denic gastigazera zure senoriary eta gledizen nais serbizari humblea.
Traducción al castellano:
Señor, he recibido la carta de Vuestra Señoría juntamente con la conserva de ordinario y así le beso mil veces las manos por el cuidado que tiene de mí. Desde que le escribí la noticia que corre por aquí es que la mitad de la armada ha ido a la ruta de la flota de Indias y que la otra mitad ha ido a Barcelona. Ninguna otra cosa hay digna de comunicarse a Vuestra Señoría y quedo su humilde servidora.
